Libro de Invierno : Cosmos, Witold Gombrowicz



Ah, que bueno está cuando te regalan un libro como éste en el momento justo. Justo cuando uno ya tomó contacto con la locura. Justo cuando uno ha ganado paciencia para deleitarse con la Forma. Justo en invierno.

Cosmos dice mucho mas de la conformación de los delirios que un libro de psicopatología. Las páginas van mostrando lo que sería una especie de "paso a paso", que une dos objetos empantanados de una subjetividad que intenta hallar una idea que explique. Pero la gracia de la (idea detrás de la) novela es que la explicación aparece y desparece. Es reversible, por lo que no explica.

Y en el medio, los "hechos".

Está buenísima.

Un extracto, al azar (para mostrar el tono):

En un espacio de tiempo que resuena como el eco de un gong, colmado hasta los bordes, cascada, remolino, nubes, la via lactea, polvo, sonidos, hechos, esto y aquello, etcétera, etcétera... Un detalle como ese en los límtes mismos de la casualidad, no sabía yo nada, podía ser que sí y podía ser que no, su mano había bajado, intencionalmente o semiintencionalmente, fifty-fifty. Bolita toma el cubierto, Fuks se quita uno de los puños de la camisa.